Era uma vez, um Caleb, português.

Fui ao mercado comprar nesperas há pouco. Não tinha. Parece que não é época. É que hoje meu velho faz anos. Completa quase meio século de vida. Quis comer uma nespera em homenagem à ele.

O Caleb, português, a quem muitos conhecem por Vitor, teve uma das oportunidades mais divertidas que se pode ter: Escolher um novo nome. Cá em Portugal a gente brinca disso às vezes: Joana Júlia, Maria Carolina, Filipa Cristina... Ele escolheu Caleb. E foi numa empreitada luso-americana que nasceu Polyana, carioca de coração, rapariga portuguesa de herança.

Chegou magrinho, noviço, em terras brasileiras. Nada de barrigão no gajo, parece que essa característica se desenvolve com o tempo. Mas o bigode... esse era genuíno, farto, do tamanho dos ideais que inundavam seu coração. E aqueles olhos verdes... os portugueses têm um certo charme no olhar, algo meio sério, qualquer coisa de descobridores, desbravadores. Décadas depois, ele continua lindo!

De volta às nesperas, não me lembro de tê-las comido nessa vida. Me lembro é das histórias de meu pai, que subia nas árvores do quintal do vizinho para pegar as tais frutinhas amarelas. Por aqui pego limão no pé, tangerina e hj mesmo peguei umas frutinhas quase ameixas, mas vermelhas por dentro, talvez sejam ameixas selvagens, sabe lá. Pego assim, na rua. Não preciso pular muro. Quem sabe em Dafundo, Liboa, terra das peripércia infantis do Sr. Lourenço, eu encontro algum quintal cheio de nesperas suculentas, esperando para serem arrancadas, deliciadas, de molecagem. Deus queira que o muro seja baixo!

Ao meu pai, a alegria de um miúdo traquinas, o peito aberto da juventude que se entega pelo que acredita, "todo o amor que houver nessa vida e algum trocado pra dar garatia"!

Foto 1: Nesperas

Foto 2: Nespereira de quintal